где-то очень глубоко, внутри меня
живут много всяких записочек,
неверных доказательств, несказанных фраз,
которые наверное вместо меня говорил кто-то другой;
миллионы неслучившихся событий,
о которых говорили повсюду возле меня,
которые происходили вокруг меня, душа меня своей резкостью,
своей дерзостью в конце концов.
где-то из глубины меня вырывались фразы. что-то типа "почему?",
а я их просто проглатывала из-за своей неустойчивости.
от своей беспомощности.
я состою из каких-то случайных событий,
даты которых я уже не различаю в своей памяти;
сотни кигобайт мелодий, которые так дороги,
неимоверно личные. наскозь пропитаные духом, запахом,
сковывающим что-то неподдельно настоящее (возле сердца?),
которые воспроизводят историю. (не поставить на repeat)
так хочется рассказать. но не поймут. да и незачем это всё расстрачивать.
не повторяется.//