солнечная сторона ненастья

say it and i'm yours

I'm the smoke from your fire
I'm that lie you can trust
I'm the chord on your guitar
I'm that girl you can't shut up
I'm that blood you might need
In your car when you speed
In that cigarette you breathe
You can't get rid of me

It's my life and I'm not sitting
on the sidelines watching
It pass me by
I'm leaving you my legacy
I gotta make my mark
I gotta run it hard
I want you to remember me

i want to find you

no matter how far you are
no matter how impossible it is
i want you to know that i just dont know how to become that girl again


still dont know how to deal with it,\\

вот так легко слово может вскрыть любые, даже самые глубокие раны.
и уже даже не стоит претворяться, что не болит.
болит, унижает, уничтожает,
правда колит глаза, желудок сводит от непонятных ощущений.
почему всё нельзя начать сначала, почему я совершила столько ошибок,
почему у меня нет сил их исправить?
и в очередной раз осознавая своё бессилие, хочется кричать.
Ведь следущих разов не существует. кажется, что так легко.
Но надежда тешит, а самолюбие не предаёт. Время лечит. Или просто удачно замаскировывает.
А мы обычно забывает только то, что хотим забыть, что не вприсывается в наши красивые иллюзии.
И всё верим. в своё нереальное будущее.
наверное это хорошо. Или плохо

Раны кровоточат
разачарованию нет предела.
почему так легко потерять счастье и так тяжело его обрести.

я уже не писала почти месяц,
и уже так же почти забыла каково это.
а за этот месяц многое изменилось. или просто осложнилось.
но в любом случае придётся свыкнуться.
чувства возвышенности теряются где-то между станциями метро,
а грусть овладевает постепенно
когда уже нет времени на подумать и поразмыслить.
и какая к чёрту уже разница, когда понимаешь,
что всё уже кончено. и не возвратить.
и глупо, глупо - думать об этом сейчас. просто и как обычно - нет смысла.

где-то очень глубоко, внутри меня
живут много всяких записочек,
неверных доказательств, несказанных фраз,
которые наверное вместо меня говорил кто-то другой;
миллионы неслучившихся событий,
о которых говорили повсюду возле меня,
которые происходили вокруг меня, душа меня своей резкостью,
своей дерзостью в конце концов.
где-то из глубины меня вырывались фразы. что-то типа "почему?",
а я их просто проглатывала из-за своей неустойчивости.
от своей беспомощности.
я состою из каких-то случайных событий,
даты которых я уже не различаю в своей памяти;
сотни кигобайт мелодий, которые так дороги,
неимоверно личные. наскозь пропитаные духом, запахом,
сковывающим что-то неподдельно настоящее (возле сердца?),
которые воспроизводят историю. (не поставить на repeat)
так хочется рассказать. но не поймут. да и незачем это всё расстрачивать.
не повторяется.//